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Nombre: Troy 

 

Apellido: Mason

 

Fecha de nacimiento: 06/10/1971

 

Edad: 50

 

Procedencia: Detroit

 

Familia: Arbol genealógico:
-Abuelos (por parte de padre): Morgan Mason Fleck, Michelle Griffin Meadows
-Abuelos (por parte de madre): Cristopher Daniels Plummer, Evolet Belair Baker 
-Padre: Tom Mason Griffin
-Madre: Elizabeth Daniels Belair
-Tí@s (por parte de padre): Ninguno
-Tí@s (por parte de madre): Duncan Daniels Belair, Blake Daniels Belair (no conocidos)
-Hermanos: Ninguno
-Primos (por parte de madre): Alberto García Daniels, Lizbeth García Daniels, Donovan Philipps Daniels (no conocidos)
-Primos (por parte de padre): Ninguno

 

Profesión/formación: Estudios primarios obligatorios.

 

Antecedentes penales: -

 

Historial médico: Miopía en ambos ojos

 

Clase social: Baja-media

 

Raza: Americano

 

Altura: 180

 

Peso: 80

 

Complexión: Normal

 

Modificaciones personales: Tatuajes que rodean todo su cuello

 

Personalidad / Carácter: Troy posee un carácter peculiar, por lo general no suele entrar mucho por el ojo ya que es fuerte y suele causar una mala impresion a primera vista; sumado a su extraña obsesion por el orden y su personalidad, que roza la bipolaridad; hace que muchas personas se planteen si tiene algun trastorno obsesivo. Nada mas lejos de la realidad, Troy es cariñoso y muy comprensible con todo el mundo que conoce y lo rodea; solo hace falta conocerlo un poco para entrever como es él de verdad.

 

Intereses / Gustos: Le encanta la carretera y las motos, lleva toda una vida admirando harleys en revistas americanas

 

Aversiones: Siente rechazo a personas falsas y agresivas, trata siempre de evitar contacto con estas personas

 

Fortalezas (mínimo 3): Extremadamente empático, fuerte carisma, fidelidad

 

Debilidades (mínimo 3): Teme a la soledad, insectos, motos

 

Objetivos: Crear su propia empresa ic y dirigirla

 

Link Invitación: 

 

Biografia:

(Opcional)

 

Nacido en Detroit, mi historia empieza a los  8 años, con la muerte de mi madre. Nunca conocí a la familia por parte de padre, y mucho menos por parte de madre; él, alcohólico; mi madre se desvivía por darme la mejor de las infancias. Cerca de los 30 ella cayó sumamente enferma, por sobreesfuerzo, lo que la causó una fiebre altísima mientras mi padre la veía desde el sofá con la botella de bourbon en la mano y una cogorza de la hostia. Siendo hijo único me mudé con él a Oregón, donde abrió un bar de carretera... A los 16 empecé a currar para mi viejo en el bar; durante mas de 20 años estuve sirviendo copas y limpiando potas de crío de cuando en cuando. 17, 19, 25, 32... pasaban los años, la vida era monótona y los clientes eran meros pasajeros, mas de uno aprovechado, y mi padre seguía bebiendo. "Hay que aprovechar el bar" me decía. A los 36 la vida en el bar hacía tiempo que se había vuelto una pesada rutina... Y las ganas de largarme de allí se hicieron mas que evidentes cuando mi viejo y yo discutíamos por casi cualquier cosa que pasaba; nunca me lleve bien con mi padre, no seria la primera vez que discutíamos, como tampoco seria la ultima, pero la frecuencia con la que ese perro viejo daba cada puto grito era ya insoportable. 

 

Fueron 4 años eternos de bronca continua, bajo un breve refugio en el tabaco, un pequeño vicio que me daba la vida. Uno de estos días, que como cualquier otro, empezó por abrir el cierre del local; una chica, que buscaba un sitio donde poder tomar algo en su viaje a Portland, se mostró muy amable conmigo, y hablamos de la vida mientras le servía. Me comentó que era de Oregón, pero era la primera vez que tomaba algo en un bar de carretera; y la forma en la que me lo dijo... tan llena de energía, con tantas ganas por descubrir, explorar... me hizo pensar. Me bastó para darme cuenta de que las cosas no podían seguir así. ¿Estaba dispuesto a seguir envejeciendo, enclaustrado en un bar sin poder salir siquiera? "Con lo que siempre me han gustado las motos..." pensé "Lo que daría por salir con una chopper y recorrer el país..." me dije. Y di el paso. Una mañana de un día como hoy decidí salir, irme y alejarme por completo de todo aquello. Sin nada, con una mochila con unos trapos sucios y los 10 dólares que llevaba encima... y con mi miedo; ese temor horrible a quedarme solo. Por primera vez en años no tenía a nadie. Y no es que contara con mi padre, pero al menos estaba, aunque fuera líandola. A decir verdad él no tiene la culpa de ser un matao´ egocéntrico que solo sabe mirar por él mismo.

 

Tras una buena temporada vagando por ahí y cientos de kilómetros a pata, recordé que esa chica que se pasó por el bar me dio su número, y se me pasó por la cabeza que tal vez ella sabría como ayudarme... y si de algo doy fé es que ella no fue la primera opción en mi lista, ya intenté ubicarme en muchas ciudades, buscaba trabajo y no encontraba nada, o solo era temporal, o era una vacante de suplencia... taxista, transportista, repartidor de pizza... a fin de cuentas siempre me ha gustado la carretera, y siempre he aspirado a ser uno con ella, da igual de que manera; pero puedo asegurar de que no hay mejor sensación que esa extensión infinita que lleva al horizonte que describe curvas de asfalto allá por donde pasa. 

Y con todo esto, llamé a la chica. 42 tacos ahora, y cuento esta historia apollado en la "V" de una de esas letras de ese cartel tan llamativo de la tele: "Vinewood" con un folleto de Los Santos en la espalda, en uno de esos bolsillos de mi enana mochila de viaje, y el poco dinero que he recaudado de mis trabajos. Rumbo a la ciudad, hacia la libertad.

 

 

[1_Sasha_5]

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Editado 23 de Julio del 2021 por 1_Sasha_5